A esa otra que también eres
dices que la descubrí yo.
Magallanes, dices.
Tú ya eras océano,
yo sólo te acompañé por el estrecho
y vimos juntos cómo te crecías de agua, espuma y sal.
Tú, que ya eres todos los océanos.
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lunes, 22 de julio de 2019
Descubrimientos y descubridores
jueves, 20 de septiembre de 2018
Estampa de mujer sentada a contraluz
A la memoria de Vicenta Lorca Romero
Se te vuelven a enredar
los visillos en
la mirada
mientras
oscurece la tarde tu silueta costurera
contra la
ventana.
En la quietud
de la siesta complutense
se detiene el
pespunteo
en el revés de
la vainica doble,
y estira el
hilo, como del aire,
el telón
invisible de la memoria.
A las cinco de
la tarde
regresa el
sombrero de ala ancha
a la
concupiscente sombra del tilo de la puerta de la escuela
a esperarte una
respuesta.
Regresa la risa
primera del primer hijo
que ya sonara a
gorjeo,
algarabía de
trinos en la Huerta de San Vicente.
Vacila la mano
trémula
sobre el lino
blanco de tu regazo
y se extiende
hacia la voz
que cruza el
portal de baldosas enceradas
(frescor de
albahaca y barro).
A las cinco de
la tarde
regresa
Federico
con el mono
azul de titiritero,
entre raudales
de ternura desbocada,
a mostrar su
caleidoscopio de sueños surrealistas y amores confundidos.
Regresa
a la Tarara, al
piano y a la sobrina Isabelita.
_Madre _dice.
Pero no lo dice,
No lo dice.
miércoles, 4 de octubre de 2017
Siembra tu voz, amor
Yo haré
guirnaldas de colores
y las colgaré
en las azoteas.
Haremos música
de fiesta.
Haremos risa y
velas en los rincones.
Vendrán los
pájaros, vendrán, curiosos.
Vendrán los
perros, vendrán.
Un gran
lebrillo con vino y fruta fresca.
Y yo también
sembraré mi voz
entre los
perlados hilos de araña de las ramas del naranjo.
O tal vez, bajo
el membrillo.
Se acercará, turbada, la
madrugada a vernos sembrar los surcos abiertos.
Sólo así, amor,
sólo así,
llegará la
fiesta de la cosecha.viernes, 28 de julio de 2017
miércoles, 10 de mayo de 2017
Tras la caída del imperio del ladrillo
Casas como esqueletos
donde otrora hubo pinos.
Y ardillas. Gusanos y liebres.
Halcones, codornices, lagartos.
Oquedades de ladrillo
(como cuencas vacías)
por donde silba el aire del cántaro roto.
Una urbanización absolutamente innecesaria
asoma tras la curva, frente al río,
como un faraónico insulto a la tierra, a las raíces.
Al hombre bueno.
Ondean como enseñas
pellejos secos de testaferros,
comisiones, pagarés.
Ahí queda, como un esputo de hormigón,
la impronta de vuestra miseria.
Triste legado el nuestro.
domingo, 11 de septiembre de 2016
Suele ocurrir
Algunos recuerdos asaltan por sorpresa,
escuecen como saetas envenenadas.
Duelen con ese doler de la memoria
que criba, escoge, aumenta y distorsiona.
y, como una pesadilla interrumpida,
se quedan tras los párpados
hasta que alguna realidad casual
(quizás el timbre)
los espanta.
Por un tiempo.
escuecen como saetas envenenadas.
Duelen con ese doler de la memoria
que criba, escoge, aumenta y distorsiona.
y, como una pesadilla interrumpida,
se quedan tras los párpados
hasta que alguna realidad casual
(quizás el timbre)
los espanta.
Por un tiempo.
martes, 24 de marzo de 2015
Tras los años
El
tiempo crece marchito
pese
al repiqueteo de las primaveras
contra
los cristales.
Lejos
ya tu cuerpo del columpio vacío,
le
salió tristeza a la huerta y al membrillo.
Nuestros
días son las tareas
y
el oficio de estar vivos.
(poema de EL DOLOR DE LA IGUANA, elegía 3.0)
martes, 24 de febrero de 2015
dedicado a mis compañeras de infancia
Contra la reja de nudo del balcón
de la casa frente al colegio
chirría el fósforo del cartel plastificado.
Se vende.
El ocre desconchado de la pared
se difumina
derrotado.
Se vende.
Como un latigazo en la memoria
una falla angosta
cruza la doble puerta de madera
-otrora bullicioso hervidero de niñas de uniforme-
y, junto a la impertérrita ausencia del viejo Marcos,
un agujero negro
se traga los chicles cheiw,
los chicles niña,
los polos de palo
y los fresones de gominola.
Cuando una peseta
era el precio de la felicidad
no había bazares chinos
ni letreros amarillos insultando la fachada.
Ni dolor en la retrospectiva.
Todo, entonces,
era presente.
de la casa frente al colegio
chirría el fósforo del cartel plastificado.
Se vende.
El ocre desconchado de la pared
se difumina
derrotado.
Se vende.
Como un latigazo en la memoria
una falla angosta
cruza la doble puerta de madera
-otrora bullicioso hervidero de niñas de uniforme-
y, junto a la impertérrita ausencia del viejo Marcos,
un agujero negro
se traga los chicles cheiw,
los chicles niña,
los polos de palo
y los fresones de gominola.
Cuando una peseta
era el precio de la felicidad
no había bazares chinos
ni letreros amarillos insultando la fachada.
Ni dolor en la retrospectiva.
Todo, entonces,
era presente.
martes, 10 de febrero de 2015
del poemario El día más feliz de tu vida
Entre la feria y el frío
a los siete años
Octubre se desliza sutil
como un silencio afortunado.
domingo, 1 de febrero de 2015
Sáfrade la tejedora
Sáfrade, sirena mimada del Egeo,
anda perdida
como entre nostalgias de visillos
y ya no teje cestas de alga verde
a las
amazonas de Éfeso
ni trenza
anémonas rojas
para
amortajar a los naúfragos de amor.
Alguna
lágrima de su tristería deja hilos de plata salada
y entonces cose cenefas de encaje para las olas de Viernes Santo.
Desde su
trono de magma frío mira hacia lo alto
(un suspiro
se le escapa
a lomos de
un hipocampo).
Ay, déjate
la pena Sáfrade
que en la
tierra hay un gallo
de cinco
plumas
cada pluma
de oro y plata, la crestita de rubíes
pero en el
espolón una navaja, tan fina y afilada
que corta el
recuerdo a quien la mirara.
Yo no temo
al gallo, teje Sáfrade
su red de
hilo de llanto.
Ay, Sáfrade
que en la
tierra hay un toro negro
con siete
cuernos,
los cuernos son de un fuego que quema el alma;
el rabo es
de espuelas, espuelas de plata
que dibujan
la muerte por donde pasan.
Yo no temo
al toro , hila Sáfrade
en su huso
de coral el hilo salado.
Ay, Sáfrade
princesa de espuma y nada,
que en la
tierra hay una guerra y un niño llorando
(la madre
roba cebolla para amamantarlo).
Yo no le
temo a la guerra, teje Sáfrade
y una aguja de lágrima le pincha la mano.
Sáfrade deja
el huso, la red
y el llanto.
Yo sólo
quiero, padre,
un almendro
blanco.
Quiero una
abeja libando en la flor,
la flor de
papel,
de
papel sus cinco pétalos
y el tronco
fuerte, oscuro y sabio.
Quiero ver nacer
la belleza
y huir el tiempo humillado.
Y yo a la sombra del almendro, padre,
del almendro blanco.
Ay, Sáfrade,
niña de los ojos glaucos,
teje tu
sueño imposible en hilo de olvido pálido
que el Mar que todo lo puede no puede tanto.
jueves, 22 de mayo de 2014
Querida hada madrina
La Sonatina es uno de los poemas más hermosos que conozco. Su ritmo, su dulzura, la estructura... A continuación presento un pequeño poema, imposible sin la sonatina. Más que un poema es una llamada a todas esas niñas que, sin darse cuenta, y bajo la Todopoderosa Disney y similares, quieren ser las princesas de un cuento con final feliz.
No, no y mil veces no. ¡Que no!
Que no quiero tener la boca de fresa
ni ser la princesa
que, más aburrida que
un mono,
sentadita en el trono,
espera que venga
en brioso corcel
un príncipe guapo y hermoso
a decirme palabras, palabras de amor.
¡Qué horror!
Pero sí, madrina,
sí quiero ser la princesa de la boca de rosa,
que quiere ser mariposa,
volar bajo el cielo
y tocar los luceros.
Perderme en un mar de nubes,
en un bosque de piruletas,
en un mundo de chuches.
Sí quiero ser la niña mimada
que bebe zumo de piña colada
y quiere ser periodista,
recorrer el mundo
entero junto a un circo de artistas
(conocer la tristeza de las hermanas siamesas,
al hombre forzudo y al león domador)
Sí quiero saludar a los lirios
con estos versos de mayo
y sembrar en mi jardín
un rosal trepador, trepador como yo.
Dejaré agua y panizo a los pavos reales
y volaré a lejanos
lugares,
hermosas y sabias ciudades,
a perderme entre fados o profundos canales.
¡Que no! Que no me busques un caballero
valeroso y sincero,
madrina querida,
que seré yo quién decida,
cuando sea mayor,
quién incendie mis labios con un beso de amor.viernes, 4 de abril de 2014
fragmento excluído de Sáfrade la tejedora
(....)
Los suspiros de sirena no son buena cosa,
cristalizan la pena
y enturbian la Luna.
A los marineros les zozobra el alma
y a las preñadas de mar
el hijo les cae de nalgas.
(...)
Los suspiros de sirena no son buena cosa,
cristalizan la pena
y enturbian la Luna.
A los marineros les zozobra el alma
y a las preñadas de mar
el hijo les cae de nalgas.
(...)
martes, 7 de mayo de 2013
Ayer planté un árbol
Ayer planté un olmo
y de semejante ejercicio
resultaron una ampolla en mi mano izquierda
y un tronco débil, asustado,
temeroso de avanzar con sus raíces tierra adentro.
y de semejante ejercicio
resultaron una ampolla en mi mano izquierda
y un tronco débil, asustado,
temeroso de avanzar con sus raíces tierra adentro.
Contra la luz del atardecer de mayo,
limpio y naranja,
entre la hierba sin segar,
despuntan las cuatro ramas del joven olmo.
Plantar un árbol es plantar el tiempo.
Un pequeño triunfo contra la tiranía de la caducidad.
limpio y naranja,
entre la hierba sin segar,
despuntan las cuatro ramas del joven olmo.
Plantar un árbol es plantar el tiempo.
Un pequeño triunfo contra la tiranía de la caducidad.
jueves, 24 de mayo de 2012
La escalera
Suena el timbre de la puerta,
la puerta primera
de las siete puertas
de esta escalera.
Es un paje real
que lleva un traje
envuelto en papel de seda
dentro de una caja blanca
con un enorme lazo de tul.
Va en busca de una princesa
que una noche soñara despierta
que le
llevaban un traje
todo de encaje
sobre lamé de plata
en una caja blanca
(con un enorme lazo de tul).
Lo oyó el vecino del bajo,
el que toca el trombón metido en la ducha
y nos deja todito el patio
lleno de burbujas.
De cristal.
Do re mi, do re fa
Lo oyó la señora Fina desde su cocina
entre almíbares y harina
y salió a toda carrera
a mirar por la mirilla;
aprovechando la ausencia
del horno se escapó
un dragón dorado
de azúcar y canela.
Corazón de magdalena.
No lo oyó la vecina ausente
la que trabaja de siete a siete
y busca en el brécol el trébol
de la buena suerte.
Que no llega.
Ea, ea, duerme mi negra.
El vampiro banquero
del tercero
lo oyó
y, siempre pensando en sus clientes,
preparó los dientes
y una brisa malvada
saltó de su sonrisa helada
hasta el descansillo.
Ay, qué frío, frío.
De las once puertas de la escalera
sólo una es la verdadera.
Tras ella, entre las sedas
que dos mil doce gusanos tejieran,
una niña engarza pompas
en una olvidada clave de sol.
A sus pies un dragón dorado
ronronea una nana de azúcar de caña.
El olor a magdalenas ha ganado la guerra
y, el paje, rompe la caja,
se viste de princesa y funda una empresa
de sueños posibles
en una cualquiera de las puertas
de las mil puertas de mi escalera.
jueves, 12 de abril de 2012
El portón de la casa del pueblo es ancho de madera oscura. Entreabierto, una gruesa cortina gastada ataja la mirada curiosa.
para los Losada
es un vicio viejo.
Me lo ponen todo perdido
y están que llegan abril y marzo.
Y habrá que airear la casa,
digo,
y sacar el canario.
Mullir la lana del colchón
y almidonar la puntilla de la alacena.
Es tarde de toros
en la arena del reloj de arena.
martes, 10 de abril de 2012
viernes, 17 de febrero de 2012
martes, 31 de enero de 2012
domingo, 15 de enero de 2012
viernes, 16 de diciembre de 2011
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