Sáfrade la tejedora

Sáfrade,  sirena mimada del Egeo,

anda perdida como entre nostalgias de visillos

y ya no teje cestas de alga verde

a las amazonas de Éfeso

ni trenza anémonas rojas

para amortajar a los naúfragos de amor.

Alguna lágrima de su tristería deja hilos de plata salada

y entonces cose cenefas de encaje para las olas de Viernes Santo.

Desde su trono de magma frío mira hacia lo alto

(un suspiro se le escapa

a lomos de un hipocampo).

Ay, déjate la pena Sáfrade

que en la tierra hay un gallo

de cinco plumas

cada pluma de oro y plata, la crestita de rubíes

pero en el espolón una navaja, tan fina y afilada

que corta el recuerdo a quien la mirara.

Yo no temo al gallo, teje Sáfrade

su red de hilo de llanto.

Ay, Sáfrade

que en la tierra hay un toro negro

con siete cuernos,

los  cuernos son  de un fuego que quema el alma;

el rabo es de espuelas, espuelas de plata

que dibujan la muerte por donde pasan.

Yo no temo al toro , hila Sáfrade

en su huso de coral el hilo salado.

Ay, Sáfrade princesa de espuma y nada,

que en la tierra hay una guerra y un niño llorando

(la madre roba cebolla para amamantarlo).

Yo no le temo a la guerra,  teje Sáfrade

y una  aguja de lágrima le pincha la mano.

Sáfrade deja el huso, la red

y el llanto.

Yo sólo quiero, padre,

un almendro blanco.

Quiero una abeja libando en la flor,

la flor de papel,

de papel  sus cinco pétalos

y el tronco fuerte, oscuro y sabio.

Quiero ver nacer  la belleza

y huir  el tiempo humillado.

Y  yo a la sombra del almendro, padre,

del  almendro blanco.

Ay, Sáfrade, niña de los ojos glaucos,

teje tu sueño imposible en hilo de olvido pálido

que  el Mar que todo lo puede no puede tanto.